Sólo fumadores
Fumar es el modo en que algunos sacan una fotografía al presente y se jactan de la realidad, podría decir esta serie de siete, en la que fumadores y fotógrafo se hallan vinculados, principalmente, porque ambos viven de ese breve acuerdo con lo inmediato que se va y del ecosistema de símbolos, que llega.
Fumar es ponerle un abrigo de humo al hombre invisible de la respiración y deleitarse con sus contornos de aceite, que se fuga. A veces pienso que el momento presente se desarrolla físicamente en la garganta y el humo es el único testigo. Con el perímetro de los besos arranca una calada, con un golpe seco de bola de billar que entra llena al agujero del paladar. Ahí se desvanece como un gato doblando por el pasillo de la traquea, investigando las paredes, las dudas, coge la horma del consuelo, celebra -quizá- nada más que la subsistencia o se rinde con el reposo: y luego reaparece, después de resbalar por los labios, erguida por la exhalación. Trae consigo una forma de revisión, un recodo para lo instantáneo, un acuerdo que lleva cosida una breve confesión.
Fumar es ser del humo y de la ceniza, que se separan como el alma del cuerpo; ser chimenea y fuelle del fuego: ser su creador y su destructor, fumar es bajarse un momento de la vida, por si acaso es demasiado maravillosa o terrible, dulce o fría, demasiado normal, o indecible; y volver a subirse acompañado.
Incluso si la vida se parece a una mano helada que te aprieta el pecho en la puerta de una iglesia, uno advierte la piel de seda en el humo caliente cuando entra en el cuerpo y se lleva, al menos, unos segundos de certeza. Sale de la boca el humo despeinado y, a la luz de las contraventanas, se le ven las venas azules de sus brazos. Hay algo de duermevela en su volumen, algo de pensamiento desmenuzado y, definitivamente, una calidad secreta en el entorno. Se mira presumida en el espejo del cenicero, acodada sobre una colilla, la ceniza, con sus aires de vieja diva, viene de acostarse con el último instante y se le ha quedado cuerpo de camisa de serpiente.
Federico Ruiz de Lobera
Smokers only
Smoking is the way in which some take a photograph of the present and boast about reality, I could say this series of seven, in which smokers and photographer are linked, mainly, because both live from that brief agreement with the immediate that is goes and from the ecosystem of symbols, that arrives.
Smoking is putting a coat of smoke on the invisible man of breathing and delighting in its contours of oil, which escapes. Sometimes I think that the present moment physically unfolds in the throat and the smoke is the only witness. With the perimeter of the kisses he starts a drag, with a sharp blow of a billiard ball that enters the hole of the palate full. There it vanishes like a cat turning down the trachea corridor, investigating the walls, the doubts, it takes the shape of consolation, it celebrates – perhaps – nothing more than subsistence or it gives up on rest: and then it reappears, after slipping through the lips, erected by the exhalation. It brings with it a form of review, a corner for the instantaneous, an agreement that has a brief confession sewn into it.
To smoke is to be of smoke and ashes, which are separated like the soul from the body; to be the chimney and bellows of the fire: to be its creator and its destroyer, smoking is to get off life for a moment, just in case it is too wonderful or terrible, sweet or cold, too normal, or indescribable; and get back on accompanied.
Even if life seems like an icy hand that squeezes your chest at the door of a church, one notices the silk skin in the hot smoke when it enters the body and takes away at least a few seconds of certainty. Disheveled smoke comes out of his mouth and, in the light of the shutters, you can see the blue veins on his arms. There’s something sleepy in its volume, some crumbled thought, and definitely a secret quality to the setting. She looks smug in the mirror of the ashtray, leaning on a cigarette butt, the ash, with her airs of an old diva, comes from going to bed with the last moment and has turned into a snake’s shirt body.
Federico Ruiz de Lobera
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